ESCRITA EN 1.997
POBRE POETA
Que hambre pasó el poeta
y que tristes desconsuelos.
Su infelicidad completa
y su moral por los suelos.
La pobreza igual le daba.
No tener ya era costumbre.
El solamente clamaba
un poco de certidumbre:
-"Si lo que escribo no es bueno,
al menos ¡ que me lo digan !,
pues yo no me siento ajeno
cuando tanto me fustigan"-...
Pensaba así el pobrecillo
y sentíase enjaulado
como cantor pajarillo
por otro ser condenado.
Mas llegó un cierto día
que grande fue su inspiración
y escribió con valentía
la letra de una canción.
"No soy cantautor" -se dijo
con pena en su corazón-.
Mas no por ello maldijo
su tristeza y desazón.
Y ocurrió que fue La Moda
quién le encumbró alto, alto,
terminando aquí la oda,
pues feneció de un infarto.
Tanta hambre contenida,
por tanto tiempo guardada,
consiguió finar su vida
cuando se sintió saciada.
Murió rico, pero pobre
el poeta aquí citado.
Y en un ataúd de cobre
fue enterrado el desdichado.
No disfrutó de la fama
que tanto había ansiado.
Y esto al cielo clama:
¡ Morir cuando has triunfado.
28MC291097/PG////.
Madrid, a 29 de Octubre de 1.997
Tony Garal
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